LA TRAGEDIA DE NO SER MODELO NI RUBIA

Todavía no puedo darme cuenta de si la idea de que a los blogs se les agregue el botón "me gusta" es maravillosa, o patética.

Mi conflicto mayor con Dios se da cuando lo puteo.
Me pregunto: ¿Cómo puedo putear a alguien en quien no creo? (o que al menos no creo que sea puteable). Entonces automáticamente me corrijo: no es que no crea (o que no sea puteable), es que, si es realmente puteable, está completamente loco.
Y voy al punto: si el hombre creó a Dios a su imagen y semejanza, y yo últimamente lo vivo puteando, ¿me estoy puteando a mí misma?
Ese es el problema de vivir sola y no tener a quién echarle la culpa de, por ejemplo, haberte olvidado en el horno la tarta de acelga que estuviste preparando una hora con el respectivo gasto económico anterior y posterior, o sea, el que se va a dar a la hora de pedir las empanadas*que voy a tener que comer en el lugar de esa tarta.
¡Qué digo que no tengo a quién echarle la culpa! ¡Claro que tengo! A Dios, que está loco y hecho por mí a mi imagen y semejanza. Entonces ahí lo empiezo a querer, porque soy yo, no por otra cosa, porque para mí sigue estando loco porque la verdad... ¿a quién se le ocurre venir y quemarle la tarta de acelga a Dios que con tanto amor la preparó???
Hay que estar loco para agarrar y quemarle la tarta a Dios. Yo no haría algo así nunca. Entonces, si yo no quemaría la tarta de Dios, yo ¿no soy Dios? ¿No me puteo a mí misma?
Ahí es cuando todo empieza de nuevo, empiezo a putear de nuevo y aparece el conflicto. Y ya no sé siquiera, si creo en mi propia existencia.


*Por cierto, qué grosas las empanadas de Cumén-Cumén.

Me voy a la noche, y deseo, en estas vacaciones, encontrar algo maravilloso. Por ejemplo una cueva escondida en el suelo o entre las rocas con un tesoro pirata multimillonario. O bueno, no necesariamente pirata, puede ser un tesoro de alguna tribu de indios latinoamericanos extinguidos que todavía nadie descubrió pero voy a descubrir yo, ¿y por qué no la ciudad completa?
Por supuesto que antes de avisar a las autoridades me voy a esconder gran parte de ese tesoro, porque no nos engañemos, que si no me lo escondo yo, seguro que se lo esconde el primer policía de turno que va a venir a ver la "pelotudez" (porque seguro que va a pensar que es una pelotudez hasta que lo vea y después va a pensar sólo en el oro) que quiero mostrarles, si es que viene, porque a lo mejor no viene y entonces, el gran descubrimiento de mis nuevos indios (más bien sería "antiguos, extinguidos y desconocidos", pero para mí, que estaría de vacaciones, serían "nuevos" y "míos") se perdería otra vez en el atardecer de la humanidad y para siempre.
Pero supongamos que el policía sí viene, y mira todo ese oro. Antes de llamar al comisario se robaría otro porcentaje, y el comisario lo mismo, y así hasta que para cuando fuesen a llegar los antropólogos, arqueólogos, etc., la cueva (o la ciudad) estaría vacía y otra vez se habría perdido para siempre el descubrimiento de estos, mis nuevos indios excepto por los espíritus que andarían eternamente rondando el lugar enojadísimos.
Me pregunto cuántos indios nuevos no ha conocido el mundo por culpa de la policía corrupta que se roba todo el oro antes de que salga a la luz.
Entonces, decía, antes de avisar a la policía (que debería avisar a las "autoridades"), voy a llevarme gran parte del oro y listo.
O mejor no aviso nada y me lo quedo todo para mí, total... a cómo viene la mano, parecería ser que la única que va a conocer a estos indios soy yo.
(Para dejar tranquilos a los fantasmas, prometo donar el cincuenta por ciento vaya uno a saber para qué cosa, y el otro cincuenta repartirlo para el servicio de pro-ayuda al bloguero necesitado o algo así, en el que me encontraría incluida)

Podría también, desear conocer al hombre del que me enamore profundamente y que se enamore de mí, porque estoy medio podrida de que nunca me coincidan esas dos cosas, pero a decir verdad eso lo veo tan pero tan fantasioso que por ahora me conformo con el tesoro escondido.

hagan click sobre la imágen para leer el prólogo de "H.P y Giuseppe Bergman: Comienza la aventura", 1978 (si no les sale en el primer intento, retrocedan y prueben de nuevo que no sé por qué yo tengo que hacer eso porque en la primera no me sale), y si pueden, consíganse este alucinante cómic (en la cantidad de tomos que sean) del genial (genial) Milo Manara (click sobre Manara).

A mí tener mucho trabajo me deprime. Casi todos me salen con: "che, pero qué bueno que tengas tanto trabajo", y yo no, no quiero. Yo detesto trabajar, y mucho más, trabajar mucho.
Por otro lado, cuando trabajo no tengo tiempo para pensar; esto tiene su lado bueno: evita que me deprima, así que trabajo más para no deprimirme de que trabajo mucho, entonces, como trabajo mucho me deprimo.

(después de tanto tiempo acá debería haber escrito EL POST, pero como estoy con tanto trabajo no tengo tiempo para pensarlo, y no sigo porque me deprimo. Me voy a trabajar. Cuando pase esta espantosa racha laboral vuelvo. Antes de terminar de deprimirme, obvio.)

Si bien en este momento soy otra, diferente de la que alguna vez quise ser, para nada desearía convertirme en aquello que pretendí en el pasado.
Sé que si por azar me encontrase con mi yo de diecinueve años, no tendría, como otros ya han tenido, una charla sensata y poética frente a un río que son dos.
Ni ella ni yo ambicionaríamos conjeturar la incógnita que nos llevó a esa confluencia. No procuraríamos tranquilizarnos mutuamente, porque ambas estaríamos demasiado ansiosas por convencernos.
Yo, la de ahora, intentaría persuadir a mi yo anterior, de que hoy es mucho mejor; que no obstante lo distinto a lo que imaginó, no es menos positivo aunque sí más simple. Trataría, supongo, de allanarle el camino. Llegaría inclusive a pensar en manipularla para que encarrile hacia el lado de lo que hoy hubiese querido ser pero que en ese entonces no concebía. Lograría controlarme porque sé por experiencia, de las catástrofes de intervenir en donde no se debe.
A la otra, quizás, no le gustaría verme como será y no dejaría de tratar de incitarme a retomar el viejo sendero. Infructuosamente gastaría todas sus energías en demostrarme que alguna vez tuve la felicidad en mis manos y la dejé pasar, porque todavía está muy lejos de darse cuenta de que no es necesariamente esa, la senda de la felicidad "ajena". Ella no podría disimular su ansiedad ante la terquedad de esa desconocida que (peor aún), le cae bien. Entonces, completamente desesperanzada, con el conocimiento atroz de no poder realizar sus anhelos y convencida de la desgracia que le acontecerá, a lo mejor se quitaría la vida.
Se instalaría la paradoja.
El encuentro entre mis dos yo, nunca se produciría. Al no suceder esa reunión fatídica, tampoco ocurriría el suicidio, así que mi yo del pasado, subsistiría hasta la fecha de la ineludible coincidencia que causaría el suicidio que evitaría el encuentro que causaría el suicidio.
Todo porque a fin de cuentas, seguimos siendo iguales, aunque tan distintas. Por hoy.
Ella mañana va a cambiar de opinión varias veces hasta en un mismo día, va a tener nuevas ideas, va a encontrar otros caminos.
Acaso yo también.

El negocio de la delincuencia es tan grande que parecería ser infinito, y nosotros estamos muy acostumbrados a creer que se terminaría con el fin de los delincuentes (entiéndase por delincuente a todo el que delinque incluyendo no sólo ladrones, violadores o asesinos comunes, si no también políticos corruptos, policías gatillos fácil, estafadores "guantes blanco" etc.), pero, ¿qué se hace con tooooodos los que VIVEN del "negocio" de la delincuencia?
"Policías" sería lo primero que se viene a la mente además de jueces, abogados etc. Pero eso es una parte chiquita.
Detrás de ellos, están las secretarias, los cadetes, las imprentas, los obreros que trabajan en las imprentas, los empleados domésticos que trabajan para toda esa gente, los colectivos que van y vienen a tribunales todos los días que se reducirían a menos de la mitad.
La prensa que dejaría en la calle a miles de personas, porque los noticieros o los diarios perderían el setenta por ciento de sus noticias y por lo tanto a toda la gente que está detrás como productores, maquilladores, iluminadores, sonidistas, etc.
Además habría que pensar en todos los trabajadores que perderían clientes como jueces y abogados que gastan dinero en casas, autos, restaurantes de lujo, ropa para ellos y su familia, viajes y que ya no gastarían por que no lo ganarían por que no existiría la delincuencia (o sea, que ni ellos serían ya delincuentes)
La delincuencia pasaría a ser una nueva rama de la ciencia ficción, pero antes, mucho antes y para que eso sea posible, habría que ubicar urgentemente a toda la gente que quedó en la calle por terminarse con la delincuencia.
Antes de que salgan a robar o a estafar para poder mantener a sus familias, generando así una nueva camada de delincuentes infinitos.

No hay situación más espantosa que cuando se empieza un curso de algo y el primer día te "obligan" a presentarte delante de todos con respuestas del estilo "cuestionario policial".
"Hola... soy tal... tengo tantos años, vivo en tal barrio y lo que "busco" es (aquí viene la parte psicológico/ inconciente/ metafísica/ insoportable del asunto)
Según el tipo de curso uno puede darse cuenta de si la gente que va lo hace para conocer gente, para desinhibirse, para hacer algo con sus horas muertas o simplemente porque le gusta ESO exactamente, pero igual hay que decirlo.
Y no es nada fácil.
Yo particularmente me paso tooodo el tiempo que tarda en llegar mi turno, ensayando mentalmente voces y "formas" de decir lo que quede más inteligente sin parecer soberbia y sin que me tiemble la voz, pero obvio que la voz me tiembla hasta en el subconsciente.
Por supuesto, durante esa espera de corazón tembloroso, no escucho NADA de lo que dicen los otros, pero como no me escucho ni a mí misma, estoy lejos de tranquilizarme pensando que los otros TAMPOCO me van a escuchar a mí.
EL peor puesto se lo lleva el primero de todos. No sé cómo hace la gente que es primera en estas cuestiones, yo creo que si a mi me tocara el primer turno lo único que atinaría a hacer es a repetir "jijiji" cada cinco minutos mientras intento explicar que me llamo Teresa y que mi edad no tiene importancia... jijiji.
Si te toca el último puesto uno ya está canchero porque ya todos los primeros te fueron dando letra y tenés un verso bastante coherente bien armado, así que eso no sería problema, pero hay que estar conciente de que en ese momento TODOS te están prestando atención, por que ya pasaron lo peor.
Y al día siguiente, recién comenzarás a conocer los nombres y las caras y la gente que no pudiste oír ni ver el primer día porque las tapó el interrogatorio para conocer los nombres y las caras y la gente.

El mundo se maneja para todo con estadísticas, (negocios, viajes, compras, publicidades etc) aunque es bien sabido que a veces, las excepciones existen. En su cuento "Pequeña historia tendiente a ilustrar..." etc, Cortázar
expuso lo insoportable que le resulta al hombre la repetición de las excepciones y lo frágil que resulta el mundo conocido cuando las reglas se rompen una y otra vez.
Pero..., ¿Cuántas veces puede repetirse una excepción para que confirme la regla?
¿Hasta cuántas veces puede repetirse sin que se considere que en realidad se ha invertido la regla y que en realidad la regla ahora la constituye la excepción?
Supongamos que tengo que viajar en avión a X lugar y justo diez días antes de mi viaje se cae (por accidente comprobado) un vuelo al mismo lugar. Se podría decir que ahora puedo viajar tranquila, porque según la ley de estadísticas, azares y probabilidades la probabilidad de que mi avión caiga accidentalmente diez días después es casi nula.
Ahora supongamos que siete días antes de mi viaje vuelve a caer, también por accidente, otro vuelo al mismo lugar.
Digamos que la probabilidad de que yo tenga un accidente yendo hacia allí, se transforman en nulas, pero algo empieza a movilizar las leyes estadísticas.
Entonces, cuatro días antes de mi vuelo (que nunca saldrá) cae un tercer avión.
Esta vez, se detiene el vuelo aéreo a ese lugar y se inicia una investigación de fondo que a lo único que lleva es a que fue un accidente, y que terroríficamente la ley de estadística (en X) está invirtiéndose.
Para rematarla, un grupo de valientes decide hacer un vuelo un día antes de lo que sería el mío que por cierto está interrumpido para siempre, y, si bien el avión este NO cae, debe realizar un aterrizaje de emergencia con heridos leves.
Los viajes aéreos a X se cierran para siempre porque ya nadie quiere volar hasta allí.
Por otro lado, cada vez que cae un avión a algún lugar, la gente deja de viajar a ese lugar en la semana subsiguiente.
Con el tiempo, las empresas aéreas empiezan a cerrar porque alrededor de la ley de estadísticas que dice que es mayor la probabilidad de tener un accidente en tierra que en avión, comienza a girar el mito de que no es cierto, porque en cualquier momento esta ley puede invertirse, y este es el fin de los aviones que tan maravillosamente bien nos han servido desde su creación hasta nuestros días.
Por supuesto, ahora las estadísticas son miradas con otros ojos, porque se sabe que en cualquier momento pueden ya no dar paso a las excepciones, si no, peor aún invertirse, por lo que las mismas quedarían destruídas para siempre.
De haber tenido paciencia, quizás nunca más en la vida (después de ese último aterrizaje forzoso) hubiese habido una accidente aéreo yendo hacia el lugar X.
O quizás si.
Quien sabe.

Amo ir al supermercado.
En el supermercado me siento como en un parque de diversiones en donde en vez de juegos hay productos para mirar. Muchos.
Me encanta sobre todo la góndola de "perfumería" y la de "artículos de limpieza".
Me encantan los jabones, las sales de baño que nunca uso, los desodorantes para el inodoro que tengo en stock y cualquier producto limpiador que tenga riquísimo perfume o que asesine bacterias a lo loco sin dejar vivo ni medio hongo pero sin lavandina.
Obviamente, siempre termino comprándome unos 15 productos más de los que tenía que comprar.
La góndola de los vinos es un caso aparte. La recorro toda mirando y leyendo las etiquetas de los vinos caros como si entendiese algo y al final nunca compro ninguno.
Se podría decir que el supermercado en como un mundo de felicidad y frivolidad asociado a los sábados al mediodía, que es un día de buen humor y de comprar de más.
Yo sostengo que si juntásemos los productos de más que compra toda la gente que va a todos los supermercados de la Argentina durante una semana, se podría abrir una cadena paralela de supermercados basada en esas cosas que nunca nadie va a usar, pero que es imposible no comprar.
Imagínense un supermercado de productos de más en dónde la gente además de comprar los productos de más que quería comprarse, compra productos de más. Esto lógicamente llevaría a la creación infinita de supermercados de productos de más que se autoabastecerían a sí mismos.
Siguiendo este parámetro, se podría obtener la solución definitiva a los problemas del hambre. En vez de donar fideos, se donarían sales de baño que inclusive se pueden vender mucho más caras que los fideos.
O sea que el dinero de las ventas de los "Álpedis" supermercados, estaría destinado para pagar la mantención de los locales y sueldos del super, y el resto a organizar otros supermercados paralelos de productos comestibles de distribución gratuita.
Así, uno llegaría un alegre sábado llena de productos de más, sabiendo que no fue tan sólo un inútil ataque de frivolidad, si no una inversión al mejoramiento y a la paz universal, y libre de esos sentimientos de culpa tan molestos que hacen que uno se pregunte un mes después cuando ya es tarde para cambiar: "¿para qué carancho me compré esto que nunca voy a usar???".